Relato 2:
VIC VEGA

No había sido para tanto, pero antes de que Magdalena pudiera pisar la primera baldosa del aula, las piernas parecieron volvérsele de plastilina. Consiguió engancharse al marco de la puerta para impedir dar con el culo en el suelo, pero no podía avanzar.
   Nuestros cuellos se giraron hacia la puerta. Magdalena estaba aferrada a la madera formando con el cuerpo una especie de cruz gamada encajada y, valga la redundancia, enmarcada por el marco de la puerta. No podíamos decidir si nos recordaba más a una de las señoritas de Avignon de Picasso o a una modelo del catálogo Zara.
   ¡Que alguien haga algo! —gritó una vocecilla que reverberó por la clase.
   Nosotros nos agolpábamos en las primeras filas para tener una mejor visión de la escena, pero se había trazado una línea imaginaria que una fuerza extraña nos impedía traspasar.
   —¡José Ángel! ¡Ayúdala! —gritó otra voz.
   Nos giramos todos a la vez, coordinados como nadadores de natación sincronizada.
   José Ángel, el de matemáticas, parecía petrificado todavía al lado de la pizarra con la tiza en alto, intentando terminar un límite de esos que tienden a infinito. Desde nuestro punto de vista él era el único que podía actuar, por eso de que se encontraba al otro lado de la poderosa línea ficticia.
   José Ángel nos miró sin mirarnos hasta que un proyectil de papel chupado le dio entre ceja y ceja, consiguiendo que despertara de su ensoñación de letras que son números.
   —¡Magdalena! —consiguió articular el profesor, acercándose a ella.
   La cara de Magdalena empezó a pasar por tonos de blanco que solo un esquimal sería capaz de nombrar. Sus carrillos comenzaron a hincharse y deshincharse, su abdomen se contraía y expandía como una oruga y su uñas se clavaban en la madera haciendo saltar la pintura.
   —¡Va a vomitar!—Gritó otra vocecilla.
   José Ángel dio un paso atrás y empujó la papelera al punto donde calculó que podría caer el desayuno de Magdalena.
   Nosotros seguíamos expectantes, y, puedo garantizar, nunca habíamos estado tan callados. Solo se oía el masticar de algunos que habían aprovechado el espectáculo para almorzar.
   Magdalena no vomitó y consiguió incorporarse un poco, adquiriendo una posición ahora similar a la de Cristo en la cruz.
   —¿Magdalena? –dijo el profesor, aventurándose a retirarle el pelo de la cara con una kilométrica regla de madera.
   Magdalena levantó la cabeza por un instante y logró ponerse recta, apoyándose todavía un poco en la puerta. Levantó el dedo gordo indicando que se encontraba bien y empezamos a aplaudir como locos.
   Disolvimos el corrillo y nos fuimos colocando en nuestros respectivos asientos, mientras Magdalena se dirigía en zigzag a su mesa recibiendo palmaditas y halagos por el camino. José Ángel, complacido consigo mismo, volvió a su límite y nosotros volvimos a poner el foco en esas operaciones imposibles.
   De pronto se escuchó un fuerte golpe. Magdalena había caído como un tronco antes de llegar a sentarse en la silla, y como yo era su compañero de mesa, lo vi todo mejor que el VAR.
   —Ha puesto los ojos en blanco y adiós —expliqué.
   —¡Hay que ponerle los pies en alto! —dijo alguien.
   Una sudadera voló y alguien recomendó que se la pusieran debajo de la cabeza. Otro lanzó un bocadillo envuelto en papel de aluminio. —¡Es de chorizo y lleva tres horas al radiador. Que lo huela, ya veréis como se despierta! —dijo.
   Magdalena empezó a abrir los ojos para ver un plano nadir de las caras de sus compañeros agolpadas, observándola.
   —¡Pero bueno! ¿Qué hacéis todos ahí al fondo? —dijo una voz de mujer.
   Nos giramos para ver a Carmen, la enfermera, en el umbral de aquella puerta que minutos antes había sido nuestro escenario. José Ángel permanecía en su posición original, aunque el límite había avanzado.
   —José Ángel, ¿por qué no me has mandado al siguiente? —dijo Carmen repasando su lista.
   Magdalena se incorporó y reptó hasta su asiento. Carmen levantó la mirada del papel hasta donde se encontraba Magdalena, pero sus ojos se pararon en mí.
   —Alejandro, venga que te toca —apremió Carmen.
   Miré a Magdalena, que todavía estaba recuperando su color de piel.
   —No es para tanto, de verdad —me susurró Magdalena.
   ¡Maldita campaña de vacunación! —pensé.